Cri par Dominique Louyot
Il est assis sur une pierre verdâtre au bord du chemin. Autour de lui, la plaine, d’un vert malsain, fluctuant. Du ciel, d’un vert presque semblable à celui de la plaine, tombe une chaleur de fournaise. Plaine et ciel se fondent dans une brume aveuglante à quelques centaines de pas.