Editions de l'Abat-Jour

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Dans les épisodes précédents :
Crevert et Psychæ sont partis pour la Convention.

Train semi-direct pour Combes-la-Buse...

Beaucoup de cahots sur cette partie du tronçon : la poitrine de Psychæ défiait Isaac Newton et ses lois sujettes à caution.

Mais Crevert n’éprouvait aucune peine à feindre l’indifférence. Les trahisons de la gent féminine l’avaient beaucoup aigri ces temps derniers.

— On arrive bientôt ? lui demanda l’inspectrice.

— Mais on vient à peine de partir !

Psychæ poussa un soupir et commença à compter les poteaux télégraphiques à voix haute, ce qui était terriblement agaçant.

— Nous allons être bien accueillis à la Convention, prédit Crevert.

— C’est vrai ? escompta son acolyte, pleine d’espoir.

— Mais non ! s’énerva Crevert. Je déconne évidemment.

— On ne sait jamais, dit Psychæ. Parfois, dans la vie, il y a des surprises.

Des surprises… comment pouvait-on être aussi débile ?

Crevert caressa son supprequin, fort tenté d’y concevoir une réponse définitive. Le contact froid et rassurant de l’arme puait le cliché.

Un barman-robot fit adroitement diversion :

— Désirez-vous une boisson, chers voyageurs ?

— Vous voulez boire quelque chose ? proposa l’inspecteur.

— Quoi par exemple ?

— Eh bien, je ne sais pas moi, un vin Mariani ?

— Ah, nous n’avons pas de Mariani, Monsieur, s’excusa le robot.

— Vous êtes sûr ? le corrompit Crevert avec une boîte d’huile.

— Et deux Mariani, deux !

Sirotant, en silence, cette prodigieuse aubaine, les deux employés de la police des tamponnés s’observaient.

— Ce n’est pas de la merde, constata Psychæ.

L’autre ne répondit rien.

— Tiens, avant d’être avec moi, vous faisiez équipe avec qui ? continua-t-elle.

— Avec quelqu’un d’autre, avoua Crevert.

— Oui, ça je m’en doute, sourit Psychæ. Ça vous embête de me le dire ?

— Non, dit le nain jaune sans révéler le moindre nom.

L’ignorance de la jeune doublure était compréhensible, certes, mais elle envahissait tout le compartiment.

— Allons, ne vous faites pas plus tarte que vous ne l’êtes.

— Pourquoi me dites-vous ça ? s’étonna Psychæ.

— Je ne sais pas, dit Crevert, peut-être parce que le contexte général est à la pâtisserie.

Le convoi poussif, s’arrêta une fois de plus

— C’est sciant ! se plaignit à nouveau l’inspectrice. Quand est-ce qu’on arrive ?

— On va devoir changer de train à Saint-Hasard.

Psychæ porta lentement son verre à ses lèvres et, d’un trait, le vida de son nectar savoureux.

— J’en veux bien un autre, réclama-t-elle vorace.

C’était plutôt un bon point.

Crevert tira sur le cordon de service. Elle n’était pas la seule à être gourmande.

Maintenant, était-il vraiment judicieux de lui parler de Psychœ, cette femme à qui il aurait tout donné s’il avait possédé quelque chose ?