Position 49

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Dans les épisodes précédents :
Tout le monde se rue vers la capitale.
Psychœ et le Révérend arrivent..

Combes-la-Buse...

Les luxueuses colonnades de la cité humiliaient le reste du paysage.

— Souriez, conseilla le Révérend, nous allons passer le poste de garde.

— Quelqu’un qui pense à sourire n’est pas quelqu’un de souriant, répondit Psychœ.

— Bravo ! Vous avez vraiment mérité de reprendre votre place au sein de notre compagnie.

Mais était-ce vraiment un éloge ?

Les Hommes de Cuc, méchants comme la gale, leur ouvrirent sans sourciller la barrière du portillon.

En dépit de certaines ambitions récentes et de quelques volontés de modernité, la ville était restée miraculeusement intacte.

— Ah, j’aime ces vieux bâtiments, dit le Révérend. Il y a longtemps que le coût de leur construction a été rentabilisé.

Coiffée d’un chapeau ridicule en forme d’escarpin, Psychœ le jaugeait sans passion.

— Vous savez vraiment jouer au Métapoly ? demanda-t-elle à brûle-pourpoint.

— Pourquoi me posez-vous cette question ? rétorqua l’autre.

— C’est un jeu où il n’y a pas beaucoup de garanties, expliqua Psychœ.

Le patron des assurances Comptex eut un soubresaut. Une telle annonce ne pouvait que contrarier sa façon de voir la vie.

— Le nouveau héros, Gotzbenglutz, a défié le maître en combat singulier. Ce n’était plus arrivé depuis longtemps. S’il gagne, notre vie risque de prendre un tour inattendu.

— Ouais, je suis vaguement au courant, dit Psychœ.

Mais, en réalité, son attention était irrésistiblement attirée par deux personnages qui cherchaient à se dissimuler derrière une colonne sans plus y parvenir.

Ils étaient trop loin pour qu’elle puisse distinguer leurs paroles, mais ils discutaient ferme.

C’étaient les deux pignoufs chez qui elle avait posé une bombe.

*

— Vous vous en foutez, mais moi j’ai le syndicat sur le dos !

— Allons bon, il ne manquait plus que ceux-là…

— Ils soutiennent que les Personnages n’ont pas été engagés pour réaliser de l’antitexte. Un livre de cuisine ferait tout aussi bien l’affaire.

— Maudits bâtards ! C’est moi qui paie, c’est moi qui décide.

— C’est une entorse à leur contrat.

— Dans quel camp êtes-vous exactement, Bougebouche ?

Le maître du Métapoly plissa haineusement les yeux.

— Je suis du côté de ceux qui croient en moi.

— Par rapport au tournoi ?

— Par rapport au tournoi, oui ! il paraît que vous avez lancé des paris contre moi. Du cent contre un.

— Je fais encore ce que je veux.

Le torchon brûlait par les deux bouts.

La magnifique métropole lançait des jets de pigeons tout autour des clochers de sa cathédrale.

Le soleil n’avait pas encore dit son dernier mot.

— De toute façon, je ne peux pas perdre, condensa Bougebouche, il y a un contrat sur mon adversaire. La police des branquignols va débarquer d’une minute à l’autre.

— Grâce à qui ? mentit Bolzaire.