Position 23

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Dans les épisodes précédents :
Le maître Bougebouche est mort !
Abattu, rayé de la carte à coups de supprequin.
Psychœ vient rendre compte des résultats de sa mission auprès de son supérieur.

Siège des assurances Comptex...

Le Révérend aspira copieusement une volute de fumée, en montrant des signes de surmenage. Ses cheveux pointaient vers le bas et il s’essuyait le nez, de manière machinale, avec un contrat d’assurance.

Face à lui, Psychœ faisait son rapport.

— A-t-il flairé que vous êtes de chez nous ?

— Difficile à dire. C’est un drôle de type, vous savez ?

— Dans quel sens ?

— On dirait qu’il a le Métapoly en tirelire.

— Oui, c’est ce que j’avais entendu raconter.

— Je ne vous cache pas qu’il m’épate.

— Ma pauvre enfant, mais c’est le sucrier qui réclame la gabelle votre histoire. Vous n’avez pas encore ratonné ce lardu ?

— Ben, le problème avec cézigue c’est que je crois que je l’ai dans la peau, et bien profond.

— Ne me faites pas marrer, j’ai les lièvres crevassés. Votre nabot est aussi jaune que son rire.

Psychœ secoua sa crinière de lionne.

— Que voulez-vous dire, mon Révérend ?

— Que la police des fous défend des valeurs obsolètes. Le vrai rire ne se trouve pas chez des gens qui croient souper finement en mangeant des pommes chips.

— Il a quand même dessoudé Bougebouche.

— Ah ben non, figurez-vous. C’était un sosie.

— Un sosie ?

— Eh oui, il est vachement prudent, le maître Bougebouche.

— Mais ce n’est pas possible ! Je n’y crois pas une seule seconde, c’est trop débile.

— Vous êtes complètement quadrangle, ou quoi ? Vous croyez que je vous dis ça pour me donner un genre ?

— Je ne sais pas, j’ai l’impression que vous me tenez des propos extravagants.

— Ah non, hein ? menaça le Révérend. Pas des propos extravagants !

— Bon, ben alors je ne dis plus rien.

— C’est ça, ne dites plus rien.

Un ange passa.

— Ou plutôt, se contredit le Révérend dans un désir de communion solennel, essayez d’être drôle.

Psychœ hésita :

— Euh… voyons… Razmot était une scie musicale !

— Razmot ? s’ahurit l’autre. C’est qui ça, Razmot ?

— Euh, non pardon, je voulais dire : Mozart… Mozart était une scie musicale !

Un nuage de consternation craquela le plafond du siège des assurances Comptex.

— Je n’ai jamais entendu un jeu de mots aussi mauvais, s’attrista le Révérend, c’est pitoyable !

— Oh, flûte. J’ai oublié « bécarre ».