Léa, Léa par Pascal Delamarre
« J’avais douze ans. Le soleil de cette fin du mois de mai était si chaud que l’on pouvait penser l’été installé. L’herbe sur laquelle ma mère venait d’étaler une nappe rouge à carreaux était jaune et sèche. De petites fleurs rabougries y poussaient avec peine. La terre se fendillait de partout. Pourtant, nous étions au bord d’un lac, près de la ville d’Isignole, où nous vivions. Avant ce qui est arrivé. Avant tout cela. »