Froid par Ariel Weil
Les grumeaux de l’eau frémissante agitaient la bouilloire d’un mouvement saccadé. Le sifflement de l’ustensile métallique allait crescendo. Mais au lieu du tintement aigu et familier, le samovar se mit à donner un son aigre et perçant. Comme la sirène d’une locomotive qui ne parvient plus à freiner augmente à mesure que se rapproche le point d’impact, le bruit du bec verseur enfla jusqu’à faire trembler les fenêtres. La bouilloire allait exploser.