Editions de l'Abat-Jour

​​​​ ​    ​ VOIR TOUTES LES POSITIONS

Dans les épisodes précédents :
La situation se complique.
Bougebouche est toujours maître du Métapoly ; mais pour combien de temps ?

Siège des assurances Comptex...

« Maître, Maître, que pensez-vous de toutes ces accusations lancées contre les assurances Comptex ?

— Écoutez, je n’ai rien à voir avec ces détournements d’argent public. Je regrette simplement que de tels agissements puissent avoir lieu dans notre cher Labyrinthe.

— Pensez-vous que les responsables seront punis ?

— Il s’agit d’une tromperie inacceptable. Il faut laisser la police des désaxés faire sa besogne.

— Le Révérend est-il impliqué ?

— La justice fera toute la lumière sur cette affaire.

— On raconte que vous avez d’ores et déjà exigé que sa barbe soit entremêlée de sonnettes coupées qui pourrissent. Est-ce un avant-goût de l’antitexte ?

— Je n’ai rien de plus à ajouter… »

Le Révérend grinça des dents en éteignant rageusement le cylindre du téléson.

— Vous avez entendu ça ? tintinnabula-t-il. Quel salaud, ce mec ! Nous avions un accord. Nous avions conclu un pacte de non-agression.

— Ça, il faut bien admettre qu’il l’a transgressé, mais par pitié, mon Révérend, enlevez ces sonnettes, c’est une infection !

— Je ne demanderais pas mieux, carillonna le Révérend, mais quand j’essaie, ça fait un mal de chien.

Psychœ fut tentée d’aboyer.

— Mais moi, les fondus, ça m’inspire, ricana le Révérend. Avec eux je ressens une vocation de guérisseur.

— Faites quand même gaffe, mon Révérend, ce n’est pas du mou pour le chat, ce gars-là.

— Quand on lui aura fourré une bombe dans le cul, il n’a pas fini de tourner en rond.

— Ouais, mais qui c’est qui va lui décerner son prix télésonique ?

Le Révérend se tut, par respect pour Big Ben, mais, comme ceux d’un cobra, ses yeux fixaient Psychœ.

Le franc tomba, avec un bruit de machine à sous, dans le cerveau de cette dernière.

— Et comment vais-je faire pour entrer ? s’inquiéta-t-elle. L’Étable en marbre est comme le nid d’un pygargue.

— Inutile de vous acheter du mouron, mon enfant.

Et, fier comme Artaban, le Révérend lui présenta une carte de visite.

— « Adèle Burin : bustes en tout genre. » C’est quoi cette connerie ?

— Ça correspond à votre couverture.

Psychœ rucha deux sourcils incrédules.

— Mais c’est complètement débile !

— Imparable, voulez-vous dire ? assura le Révérend.

— Vous me prenez pour Camille Claudel ? Je ne sais même pas faire un château de sable.

Le vent haletait comme un souffleur au théâtre.

— Et puis une bombe ça fait toujours mauvais genre, conclut-elle.

Le Révérend roulait des yeux comme un brochet dans un poème de Carroll.​