Position 37

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Dans les épisodes précédents :
On a créé un double de l’inspectrice Psychœ.

Bureaux des assurances Comptex...

L’odeur était caractéristique. Aucun doute, ce n’était pas Psychœ.

— Bonjour, mon enfant, je suis le Révérend. À qui ai-je l’honneur ?

— Psychæ, police des tondus.

— Des fondus, voulez-vous dire ?

— C’est kif !

La réplique était aussi belle que l’originale. Le Révérend sentait grandir en lui un délicieux chatouillis.

— Je suis venue me mettre à votre service, Référent.

— Mes sonnettes ne vous font pas trop peur ?

— Bien sûr que vous me faites peur, répondit-elle un peu décontenancée. Moi aussi, avec un costume pareil, je ferais peur à tout le monde.

— C’est très bien, se vexa le Révérend, et où sont les confabulations ?

— Quelles confabulations ?

— Celles que j’avais confiées à Psychœ, vous les avez rapportées ?

— Nom d’un coucou, je les ai oubliées à la Gare du Lest. Elles contenaient quelque chose d’important ?

Le Révérend, subitement frappé de Parkinson, tremblait comme un tremble.

— Bien entendu, hurla-t-il, j’y expliquais le coup du Vortexte de long en large !

— Ah bon ?

C’est vrai, c’était le moment ou jamais de décrire un peu mieux les bureaux des assurances Comptex, mais, hélas pour nous, le Révérend s’entêta :

— Le Lecteur n’a que nous : nous vivons dans un Vortexte.

— Dans un Vortexte ?

— Nous sommes des héros, nous devons vivre dans un roman orthodoxe. En voyant notre loyauté, le Lecteur nous fera confiance. Notre présence seule devrait suffire à lui présenter le texte sous un jour nouveau. Un jour de gloire !

Psychæ regarda distraitement sa montre, tandis que le Révérend grinçait des dents comme un salaud.

— Crevert va trouver ces confabulations à coup sûr. Il passe son temps dans les gares. À cause de vous, il pourra essayer de prendre le contrôle du Métapoly. Dites-moi que c’est une plaisanterie.

— Oui, mentit Psychæ, c’est une plaisanterie.

— Ouf ! je préfère ça. Vous m’avez fait peur.

La réplique de Psychœ gratta voluptueusement le dos de sa main.

— Crevert, demanda-t-elle d’un ton badin, c’est un être humain ou un objet ?

— Zut ! Je vais devoir tout vous expliquer, soupira l’autre, on en a pour des heures. Et en plus, ça va énerver les Lecteurs.

Un lange passa comme un pot de sirop d’érable.

— Si je vous dis que c’est un nain et que vous allez travailler avec lui, poursuivit le Révérend, ça vous suffira ?

— Oh minute, dit Psychæ, je fais de la nanophobie.

— Inutile de vous acheter du mouron, mon enfant. Ce nain est majeur…

— Que voulez-vous dire ?

— Eh bien, qu’il est, par conséquent, démineur, gloussa le révérend de manière particulièrement initiée.

— Vous vous croyez au Stratego ?

— Écoutez, mon enfant, si ce maudit nabot vous fait du suif, arrangez-vous pour obtenir une caution de pesette, vu ?

— Vu, mon Révérend, fit semblant d’avoir compris Psychæ.

— Crevert, poursuivit l’autre, substituera à l’angoisse du livre une angoisse autogène.

— L’angoisse du livre ? Ça veut dire quoi ?

— L’angoisse d’un livre vide.

— Bon, s’impatienta Psychæ, quelle sera exactement ma mission ? Ce sera dangereux ?

— Ça vous dirait un meurtre avec vous dans le rôle principal ?

Psychæ n’en croyait pas ses seins.

— Rassurez-vous, vous n’aurez rien à craindre, minimisa le Révérend. S’il veut réussir, le nain jaune sera obligé de s’en tenir à une version attrayante.

Et c’était si vrai.

Crevert avait une interprétation bien à lui quant à la partie de Métapoly qu’il comptait jouer. Mais il n’en avait encore soufflé mot à personne.

Mieux : s’il avait réservé une cellule à la gare ventrale, ce n’était pas le fruit du hasard, mais celui d’un plan digne du rusé Démosthène.