La dormeuse de l'Aunette par Jérémy Bouquin
Juste un brin de verdure. Une petite rivière. Des herbes folles qui tanguent. Un soleil couchant lèche les berges. Une odeur délicate s’éveille, celle de la rouille mêlée à l’eau visqueuse, souillée par la vase, ternie par l’inaction. Une femme, à peine mûre. Une silhouette inerte. Elle gît là, la nuque baigne dans les pissenlits.